Ich schaue ihm eine Weile durch das Fenster zwischen den beiden U-Bahn-Wagen zu, die uns trennen und stumm machen für einander: Er scheint mit jemandem zu diskutieren, der grauhaarige Mann Mitte fünfzig mit Schnäuzer und Lederjacke. Irgendwann steht er auf und macht diese niederstreckende Geste mit dem Zeigefinger, wie mancher es vielleicht während einer hitzigen Auseinandersetzung an einem Tisch täte. Am Ende, das heißt: kurz bevor ich aufhöre, zu ihm zu schauen, steht er wieder auf, diesmal gibt er dem jungen, dunkelhaarigen Mann in der weißen Trainingsjacke, der ihm bis dahin gegenüber gesessen hatte, die Hand. Sehr fest, nehme ich an, denn er zieht ihn noch einmal zu sich heran und sagt etwas in der Nähe seines Ohres. Der Typ mit der weißen Jacke steigt dann aus.
Der Bettelnde in meinem Wagen, dem nie jemand etwas geben möchte, weil er schimpft und schreit, murmelt etwas, das sich anhört wie "Von Gott gesegnet."