Geschafft.

Den Untergang jetzt gesehen. In einem rappelvollen Multiplex-Kino mit 700 Sitzen in der dritten Reihe von vorne, Mitte. Vor mir drei Stunden lang (oder auch gute fünf, wenn man nach der gefühlten Zeit ginge) ein 10-Meter-Hitler, der schwitzend, sabbernd, fuchtelnd, zitternd auf mich herunterbrüllt. Das Bild bricht fast aus der Leinwand, so nah sitze ich dran. Ich glaube, ich könnte Hitler in die Nasenlöcher sehen. Und wie entsetzlich langweilig das alles ist und wie ich mich fühle, als müsste ich in dieser erbärmlichen Kommentarlosigkeit drei Stunden lang coloriertes Wochenschau-Material angucken. Nach zwei Stunden spätestens hängt mir das ständige Gebrülle, das Auf-den-Tisch-Gehaue, das Sätzchen-Aufsagen, das heruntergeratterte Propagandageschwätz so sehr zum Halse heraus, dass es kaum zu ertragen ist. Bei den Außenszenen, in denen der Krach (jetzt aber im vollen DTS- und was-weiß-ich-denn-Sound) mit anderen Mitteln weitergeht, halte ich mir jetzt die Ohren zu. Ich höre gerne Musik.
Das ist sie: Die packendste, größte deutsche Volkssage seit dem Nibelungenlied. Mit allem drum und dran: die Augen, die großen Gesichter, die letzten Zigaretten, die schwitzenden Generäle, die Landkarten, die eiligen Schritte, die Funksprüche, die Anweisungen, die Grüße, die Handschuhe, das Gekrümmte im Gang Hitlers, das flackernde Licht, die gedämpften Bomben, die Magda-Goebbels-Perlenkette, die goldenen Pistolenkugeln, das Wichtige, das Drängende allüberall. Der Film ist so beschämend darum bemüht, diesen Figuren Menschlichkeit abzuringen, dass er alles zeigen will. Jeden noch so banalen Müll wirft er uns vor zu einem Dreisatz, bei dem man immer vom Nazi, über den Menschen in den regelmäßig belustigenden Wahnsinn denken soll - etwa dann, wenn die Goebbels nach der Ermordung ihrer Kinder ein Kartenspiel legen. Dabei entwickelt sich eine ekelhafte ästhetische Folge: Man fängt an, darüber nachzudenken, wie schräg es doch wohl ist, dass hier im Führerbunker betrunkene, barbusige Frauen auf Schultern getragen werden, während draußen die Welt untergeht. Bisweilen werden die Nazis zum Kuriosum.
Und bei all dieser lächerlichen Menschlichmachungsakribie hat der Film doch immer eine mythische Ehrfurcht, eine Angst vor seinen Figuren, deren versuchtes Kaschieren sie nur umso evidenter werden lässt: Hier gibt es noch Figuren, deren Dimension so überschattend ist, dass man es ihnen natürlich nicht zumuten kann, sie dabei zu zeigen, wie sich die Scheißkerle eine Kugel in den Schädel schießen. Hitlers Blut, wie es auf die von Speer entwickelten Möbel klatscht? Undenkbar. Nicht hier. Nicht bei uns.
Vergeudete, sterbenslangweilige drei Stunden.